A teatro si andava: per sognare, per immedesimarsi, per piangere, per ridere.

Per portare la permanente appena fatta e le scarpe decolleté.
A teatro si è andati: per l'attore, per l'autore. Per il regista.
Fine delle permanenti, vanno bene anche gli stivali. Perché capisco: lo so. Mi compiaccio. Lo dirò. Mangio una pizza dopo. Ci penso: lo farò. Domani mi iscrivo a una Scuola di Recitazione anch'io. Fine delle emozioni.
Apriamo la scatola. Ribaltiamola. I tempi concitati, dilatati. Il vuoto. Il Circo. Il Circo e un po' di Shakespeare e un'apparizione di Umberto Eco vivo ci sta bene, vicino a una Velina, però. Che idea!
Un artista prende quel che c'è e “compone”, invece.
Vado a vedere Liberovici perché è Liberovici.
Ho bisogno di riconoscere segni e stile. Nel mio buio di questi anni, cerco tracce e note che mi rappresentino la vita già finita al mio passato e magari al futuro. Ritrovare una musica già suonata completamente nella registrazione di quello che verrà. Non lo scompiglio dello stupore, ma il rigore del riconoscimento. Della ragione. Col soffio interpretatitivo, però. So che disegnerà un fatto. Di trovare tempi teatrali, come si suol dire, neanche mi preoccupo. Lui alla scatola ritorna una magia che non è in “Oh” ma in “Ah”. Soddisfazione dolorosa. Quando  tutto è scoperchiato e mischiato, il giocattolo attende il senso dello stupore nel riconoscimento. Questa volta è un fatto "quotidiano" di un uomo dei nostri tempi, una tragedia-civile. Una. Eppure collettiva.
La vita di Gardini. Nel giorno della sua morte.
Gardini dialoga con l’ombra. La sua ombra è bianca, gli specchi sono neri, la televisione bianca e nera, lui un uomo grigio che ha due cose sue: il danaro e una pistola. Circondato da video-specchi dove la sua immagine si moltiplica inesorabilmente, come al Luna Park nel labirinto dove il gioco si fa duro e se non uscirai, lì, qualcuno ti verrà a prendere. La bugia della beffa di un reale consolatorio. I rettangoli riflettenti si susseguono senza tregua e sulla sua immagine apparente in prospettive, senza mai l'azzurro di un cielo, ma il bianco di una camicia, scorre incalzante il montaggio inesorabile degli anni. Corre la televisione a schiacciare il tempo, va via, via, va via la vita: si trasforma in frem. La terra di Gardini s'è trasformata in carta, moneta. La carta brucia in un braciere. E il tavolo rovesciato rovescia il fumo in striscioline,  inafferrabili, di documenti illeggibili, inconsistenti: il fumo in giù! Gardini si sparerà. Ma nemmeno a quest'ultimo peccato è concesso essere personale. Gli specchi hanno ormai prodotto “peccati collettivi”. Inseminato il mondo di riflessi che s-fuggono e si rincorrono, moltiplicano e dividono. Smanie di possessi si proiettano, eco di fuga in fuga, fumo di mano in mano. "Sono stati dati carne e sangue ai sogni" "le bugie ripetute mille volte". Mille volte. Mille volte. "...sono apparse reali" e "...non ci sono più innocenti".
Se non ci sono innocenti, neanche questo spettacolo è innocente.
Arriva tardi. Molti hanno sperato nella moltiplicazione delle immagini che la terra si trasformasse in carta, denaro. La carta bruciava nei bracieri. La carta sta bruciando.
Bisognava dirlo prima. Gli specchi resteranno vuoti.
Tre segni incisi nel buio da Corrado Augias, Vladimiro Polchi, Andrea Liberovici
Il riflesso di un'immagine: Luciano Roman
Il suono di un'ombra:  Mario Menini
C'è stato ancora il tempo di dare al tempo il ritmo. La composizione. La nota. Che resti nella memoria. Dell'universo. L'ultima notte. Anatomia di un suicidio.

E' stata Prima Nazionale a Genova al Teatro Duse sino a Domenica 27 novembre

in tournée in Italia attualmente al Teatro Satabile di Trieste sino a domenica 4 dicembre